觉出来，天上那位，原来也有被人按住的时候。
白锋听见了。
他笑了。左半边已经烧没了，右半边也开始透，可他笑得清清楚楚。
疼不疼？他对着东天，含糊地喊，你也会疼？
没人答他。缝里的东西也没答。它只是把白锋剩下那半个名，往回猛地一收——
收不动。
名在玫九的账上。
页，也落进了玫九的账上。
白锋这个人，从这一刻起，不再是那本厚册里的一个数。
他自由了。
自由的意思，是他可以死了。
白锋死的时候，天刚蒙蒙亮。
最后那半口气，他没用来喊疼，也没用来求饶。
他看着风随，右边那只眼睛里的血丝一根一根淡下去，忽然轻声说：
兄长，总目上……给我留一行空。
风随摇头。
不留。
白锋怔了怔，然后笑了一下，笑完，人就散了。
不是倒下，是散——右半边最后一点人形，像烧尽的纸，轻轻一塌，成了一小堆灰。
灰落在界碑外三十步，离碑近，离缝远。
风随站了很久。
雪地里没人催他。
头狼蹲在碑根，尾巴扫了扫雪。
玫九捧着账册，笔搁在膝上。
天边一线一线亮起来，金红的，照在那一小堆灰上，灰也不反光，就那么安安静静地待着。
账房大通铺、南泽的瘴子、十九本账、一片影贝——风随脑子里一样一样过。
过到最后，剩下一句话：这人聪明了一辈子，就亏在一件事上——他总想叫人欠他。
然后他转身，从熊狼兵手里接过那口黑漆箱子。
箱子里的十九本账原本，自打冰面那天起，就再没离过北府的库。
他把箱子放在白锋的灰旁边，一本一本取出来，码成一圈。
借火。他说。
凤离递过去一根火髓柴。
不是金红的大火，是柴头上一点温温的亮。
风随点火，先点第一本。纸页卷起来，火光映着他的脸，明一下，暗一下。
他烧得不快，一本烧透，再点下一本。
十九本账，白羽这么多年怎么吃饭、怎么走路、怎么喘气，一页一页，全在火里。
烧到第七本的时候，围观的兵里有眼尖的，看见纸灰里头有字一闪一闪——影贝誊过的账，烧起来跟寻常纸不一样，字在火里还能立一瞬，立完才散。
风随看见了，手没停。
他一本一本烧，烧得极稳，像在账房里一笔一笔销账，销一笔，清一笔。
烧到最后一本，他开口了。
账还家。他说。
火光一冲，十九本账的灰腾起来，围着白锋那一小堆灰，转了一圈。
人，不还。
四个字落地，界碑外没人说话。
守碑的老兵把头盔摘了，五营轮值的兵把枪拄在雪里，头狼从碑根下站起来，冲着那两堆灰，低低呜了一声。
玫九跪在名账前，翻到页后头，在栏底下添了一行小字：白锋线，完。
写完，她笔尖顿了顿，又在旁边添了仨字：价已清。
灰没有往东天飘。
按说这时候，东天那道缝正紧，数声正乱，什么灰都该往那边卷。
可这十九本账烧出来的灰，夹着白锋最后那一点灰，升到半空，打了个旋，齐齐地，往另一个方向去了。
凤离抬头看了一眼，脸色变了。
焚天炉。
他怀里的火羽令，这时候烫了。
不是寻常的烫，是催命的烫。凤离把令抽出来，令上那点火纹一跳一跳，跳成四个字：
老祖，等不得了。
凤离捏着那枚令，手背上的筋都绷起来了。
老祖的寿数，先前说多则两年。两年这个数，在这些日子里，叫湖、缝、丝、账，一层一层往下削，削到今夜，就剩这四个字。
他想起离家那日，老祖坐在炉子边上，火光把老人家的影子投在炉壁上，投得比人还高。
老祖没嘱咐他什么军务，就说了句闲话：炉子看着旺，是柴硬撑的。如今这句话在他耳朵里嗡嗡地响，响得他眼眶发热。
陈浩云说，火髓照三成例，加倍带。路上不许省，炉子那边缺什么，从同桌之账上走。
凤离重重点头，转身就走。走出三步，又