陈浩云把镐从缝口上拧了下来。
镐头离的那一刻，他做好了它反扑的准备。
可那没动——钉过的地方，留着钉子的记性。
它就那么挂在缝口，像一页钉死在墙上的旧账。
人从半空落下来，落进大影的黑里，黑一卷，送回界碑。
落地的时候，膝盖往雪里沉了半尺。
影子里出来的兵围上来，七嘴八舌，他摆摆手，先把镐竖在碑根底下。
镐立住，他才发现自己的手还在抖——不是怕，是方才那一镐，把半条膀子的劲都钉进去了。
主上！上来，一眼看见镐头，您这镐——
青黑的纹还在。只是离了缝口，它爬到一半，停了。像认路认到一半，丢了路。
水獭凑过来，千耳贴着镐头听了一听，浑身的毛地立起来，退出去三步，拍肚皮。
纸人译，译得声音发干：它说……拍子的味儿。跟橹钉里的，一个味儿。
玫九提着笔过来，绕着镐头看了两圈，没敢碰，在名账后头记了一笔：镐头染青黑纹一道，味同橹钉。来历不明，待查。，主上，这镐——
收着，回头再算它的账。陈浩云把镐往肩上一扛，抬头。
天上，出事了。
缝，在睁。
不是那一线了。缝口往两边撕，撕得东天像一块叫人扯开的旧布。
布里没光，只有密得化不开的丝——不再是瀑，是潮。
丝潮后头，一个，两个，三个……影影绰绰，一页一页，立满了缝口。
先锋的主力，到了。
声连成了片，像几万个指甲同时叩门。
东三坡新垒的石墙上，霜线刚织到一半就断了——点名的成片压下来，白哨的狼群伏在地上，头狼的毛根根倒竖。
石墙扛不住。
墙没名，点不动，可墙里的人有名。透过墙压下来，压得人抬不起头。
熊狼兵拿枪撑着地，枪杆一根一根弯下去，弯得像满坡的弓。
玫九在碑顶开唱。唱了不到三十个名，她自己先停了——不是嗓子的事，是唱不过来。
点名是一整片一整片砸下来的，她的唱名再快，快不过几万个一起砸。
影域在薄。纸人的声音发飘，九影说，影域在薄——它点得名，如今连名带影，一起压！
一千里影域，叫点名压得往下沉。
影子里的兵只觉得头顶的越来越薄，薄得能透出天上那片丝潮的白。
影域一千里的黑，此刻薄得只剩三百里的分量。
九影绷在碑影里，影子拉得笔直——再直，也撑不住几万个一齐往下砸。
火堆边，龙厅长站了起来。
这一回，没人拦，老头儿也没坐回去。
他掸了掸半旧道袍上的灰，把袖子挽上去一截，露出两条干瘦的胳膊。
本座等这一天，他望着东天，声音不高，等了几万年。
几万年。这三个字从他嘴里出来，没有半分慨叹，倒像账房报了一笔存了太久的死账——今日，到起息的日子了。
他往前走了三步。
第三步落地，人没了。
没有烟，没有光爆。
半旧的道袍就那么散开了，散成一片雾。
雾往上卷，越卷越大，卷到东天底下，雾里探出一截鳞。
天上多了一条龙。
白的。
白得不是雪，不是盐，是骨头里熬出来、又拿几万年的云洗过的那种白。
龙身自雾里探出来，一截，又一截，长得看不见首尾，盘在东天底下，把半边天都占满了。
五爪。每一爪张开，爪心里都攥着一团光。
龙鳞一片一片，大得像屋顶的瓦。
鳞缝里没有光，是光从鳞里往外渗——渗得整条龙像一截烧到将明未明的白炭，白得烫眼。
龙须垂下来两根，垂过云层，云叫须子扫开，扫出两道百里的沟。
北府的年轻兵仰着脖子，张着嘴，忘了手里的枪。
都知道厅座是龙。打小就知道。
可知道和看见，是两回事——好比人人都知道山在城北，头一回看见的人，还是要站住了脚。
真身……老哨长的嗓子又劈了，厅座几万年，没现过真身了。
风随站在人堆里，白羽的南泽行走，见多识广的笑面，这会儿一点笑模样都没有。
他盯着那条龙看了半晌，低声道：白羽的古谱里，画过这一位。
画