林有道动了。
他冲向供桌，右手伸出去，抓向那七块玉片。
指尖离最近的那块只有一拳的距离——然后地面裂开了。
不是地震那种裂。
是地自己开的。
石板从中间断开，切口整齐，像被刀劈开。
裂缝从供桌脚下往外延伸，一尺，两尺，一米。
黑水从裂缝里涌出来，不是黄河的水，是更黑的东西，稠的，黏的，冒着泡。
然后手伸出来了。
从黑水里。
苍白，浮肿，指甲脱落了，露出下面的肉。
手指很长，比正常人的长出一截，关节突出，像被掰过又接回去。
那只手抓住林有道的脚踝。
冰凉。不是冬天的那种凉，是死人的凉。
那种凉从脚踝往上爬，沿着小腿，膝盖，大腿。
像有无数根冰针扎进血管里。
林有道低头看。裂缝里全是手。
密密麻麻，一只挨一只，有的白，有的青，有的发黑。
它们在黑水里搅动，从底下往上伸，抓住一切能抓住的东西。
桌腿被七八只手抱住，供桌歪了，玉片往一边滑。
蜡烛架倒了，蜡烛滚在地上，火苗灭了，冒出一股白烟。
林有道弯腰去够玉片，手指刚碰到桌面，又有两只手抓住他的手腕。
那些手从裂缝里伸出来，像从地底下长出来的草。
他挣了一下，没挣开。
那两只手攥得很紧，指甲掐进他的肉里，不疼，但麻。
“别动。”
墨老的声音从身后传来。
林有道回头，墨老站在门口，靠着门框，双手插在袖子里。
他看着那些手，看着林有道被抓住的脚踝和手腕，脸上没有表情。
“你越挣，它们抓得越紧。”
林有道没听。
他用力甩了一下手腕，那只手松了半寸，又攥紧了，比之前更紧。
指甲掐得更深，麻变成了疼。
“河底的东西。”
墨老说，“三千年来，死在黄河里的人，都在底下。”
他走过来，绕过那些从裂缝里伸出来的手。
那些手不抓他。
它们碰到他的鞋就缩回去，像怕他。
“黄河改过多少次道？你知道么？”
墨老蹲下来，看着一只从裂缝里伸出来的手。
那只手是青白色的，手指蜷缩着，指甲全没了。
“每次改道，都死人。淹死的，饿死的，累死的。他们的尸体沉在河底，被泥沙盖住，被水泡着，烂不掉。一年，十年，一百年，一千年。越来越多。”
他站起来，看着林有道。
“它们一直在底下。等。等门开。”
林有道感觉身体在往下沉。
那些手在拽他。
脚踝，小腿，膝盖，手腕，胳膊，腰。
越来越多的手从裂缝里伸出来，抓着他，往下拽。
他的膝盖弯了，跪在地上。
石板很凉，膝盖磕在上面，疼。
他低头看手心。
那块印子烫得发疼。里面的东西在笑。
笑声从手心传上来，沿着胳膊，爬到脑子里。
“下去吧。”那东西说，“下来陪我。”
“闭嘴。”林有道咬着牙。
裂缝越来越大。
从供桌底下一直延伸到正殿门口。
石板一块一块往下掉，掉进黑水里，没有声音。
黑水在裂缝里翻滚，冒着泡，发出咕噜咕噜的声音。
那些手从黑水里伸出来，越来越多，密密麻麻，像水草。
林有道半边身子已经被拖进裂缝。
他的腰卡在地面上，下半身悬在裂缝里。
那些手抓着他的腿，往下拽。
他能感觉到黑水漫过他的膝盖，冰凉，黏稠，像无数条舌头在舔他的皮肤。
底下有声音。
不是水声。
是人的声音。很多人的声音。
在说话，在哭，在喊，在念经。声音混在一起，分不清谁是谁。
有的远，有的近，有的在耳边，有的在很深的地方。
“……救命……”
“……冷……”
“……放我出去……”
“……南无阿弥陀佛……”
“……娘……