刘姐冲张军点了点头，掀开帘子进了厨房，白气从帘子缝里钻出来一股，又合上了。
张军靠在窗边，一只手搭在桌上，另一只手摸起桌上那支筷子，随手转着。
店里这会儿人不多。靠门那一桌坐了个穿长衫的老先生，面前一碗馄饨快见底了，正拿手帕慢悠悠地擦嘴。里角那桌坐着两个年轻人，像是工友，一边吃一边低声说着什么，偶尔抬头往窗外看一眼。掌柜的在后厨忙着，前头就一个跑堂的小伙计，提着一壶热水在桌间转。
张军打量了一圈，目光又挪到窗外。
街上倒是十分热闹。
卖菜的、拉车的、提篮子的、赶着上班的，来来往往，把半条街挤得满满当当。铺子一家接一家地开了门，裁缝铺的伙计把板子拆下来摞在门口，杂货铺的老板娘站在门口嗑瓜子，跟隔壁的街坊说话。几个小孩追着一辆拉货的板车跑，被车夫回头骂了两句，笑着四散开了。
阳光斜斜地照在街面上，把那些来来往往的人都镀上一层暖黄色。
张军转着筷子，眼睛看着窗外，耳朵竖着，听店里店外那些零碎的话。
老街坊的闲话，没什么正经的，可这种地方，恰恰最容易漏出些什么来。谁家出了事，谁家的男人昨晚没回来，哪条巷子里来了巡捕，哪个弄堂口被堵了。
这些事，用不着一本正经去打听，坐在这里喝碗馄饨，自然就往耳朵里进。
张军没急着开口，就转着筷子，等着。
锅里的馄饨开了两滚，白气又一次腾腾地冒上来。
“馄饨来喽！”
不一会，刘姐的声音从后厨那头传出来，帘子一掀，他本人端着个青花大碗，碗里热气腾腾，白雾顺着碗沿往上蹿，一路飘到张军鼻子跟前。
她步子走得稳，碗里的汤连晃都没晃一下，走到桌边，把碗往张军面前一搁，又顺手从围裙兜里摸出一只瓷勺，搁在碗沿上。
“趁热吃，刚出锅的。”
张军凑近碗边，低头闻了一下。鲜肉混着葱花的香味，夹着一股子辣油的辛气，一股脑儿钻进鼻腔里。他眯了眯眼，长长地“嗯”了一声。
“真香呀！刘姐，你这手艺越来越好了。”
“就你嘴甜。”刘姐拿抹布在围裙上擦了擦手，脸上的笑纹堆到一块儿，“好吃多吃一点，要是不够，我再给你续。”
“好嘞。”
张军应了一声，抄起瓷勺，舀起一只馄饨，吹了吹热气，送进嘴里。皮薄馅大，一口咬下去，肉汁和辣油混在一起，烫得他吸溜了一下嘴，可就是这一口，最对胃口。他吃得快，一勺接一勺，碗里的馄饨很快下去了小半。
他最喜欢来这里吃馄饨。刘姐家的馄饨不是什么名贵东西，可就是这口热乎劲儿，料实在，味正，吃着踏实。
正吃得津津有味，忽然，斜对面传来一阵嘈杂。
起初是一两声喊，跟着人声越来越密，像是一群鸟被什么东西惊了起来。张军嘴里还嚼着半只馄饨，抬眼往窗外看。
斜对面街角那个告示栏前头，不知什么时候聚了一圈人，三三两两地往那边凑。先是在附近走动的几个闲人凑过去看了一眼，跟着路边铺子里的伙计也探出头来，再后来，连街对面几个买菜的妇女也提着篮子围了上去。
人群越聚越厚，把告示栏前头那片空地堵得严严实实。
“咦？那边出什么事了？怎么大家都围上去了？”
张军放下勺子，伸了伸脖子往外看。
店里那几个吃早点的客人也被惊动了，靠门那桌的老先生抬起头来，扶了扶眼镜往窗外望。里角那两个工友也放下了筷子，其中一个踮起脚来看。
“是76号的人。”跑堂的小伙计正巧从门口进来，手里提着水壶，压着嗓子跟掌柜的说了一句，“我瞧见了，两个穿黑衣服的，在告示栏上贴告示呢。看那架势，肯定又是通缉画像。”
“76号？”旁边那桌一个中年男人接了话，手里的筷子停在半空，“我听说昨晚上八仙楼那边死了人，好像是个当官的被暗杀了，动静闹得可不小。会不会跟这事儿有关？”
“八仙楼？”另一个瘦些的男人也凑过来，“昨晚上我路过那一片，巷子里全是巡捕和当兵的，哨子吹得满天响，我还以为出什么大事了。原来真是死了人？”
“死的听说是个当官的，76号里头管审讯的，姓卢。”
“哎哟，那可了不得。”
“可不是嘛……”
几个人你一句我一句，声音压得低，可越说越来劲。靠门那桌的老先生馄饨也不吃了，干脆站起来，把碗一推，往门口走了两步。里角那两个工友互相对看一眼，干脆也起身了，其中一个把筷子往桌上一搁。