沉默。
直升机降落在塔脚东侧一片被碎石铺平的空地上。
路明非先跳了下来。
旋翼的尾流卷起枯叶和松针。
他仰头看。
天线横臂上沾满了鸟粪，灰白和铁锈交替出现。
枯藤缠在钢架上，干邦邦。
塔脚正下方，有一间不大的木屋。
门口一块木牌钉端正正。 n lt
谢绝推销。
海泽尔在路明非身后把旋翼关停。
引擎的轰鸣声退去，山里的声音涌上来……
松涛、虫鸣、远处一只夜枭的低嗥。
：
两人对视一眼，随即一前一后地走到木屋门前。
海泽尔下意识将手在裤腿上擦了两下，然后才把拳头举到门板前。
路明非在一旁忍不住憋笑。
这个说自己单枪匹马拆掉了独裁政权的女人……
此刻站在一扇木门前，就象一个等待面试的新兵。
“咚。咚。咚。” 敲了三下。
没人应。
海泽尔皱眉，又敲了三下。
还是没人。
“斯科特先生？”她压低声音。
沉默。
只有松涛起伏。
海泽尔转头看向路明非，“该不会出门……”
“嘎吱。”
门显然没锁，路明非伸手一推，老旧的木门就吱呀一声开了。
屋里不大。
： 壁炉里烧着小火，劈柴码
摇椅放在壁炉旁边，椅背搭着一条羊毛毯。
最里间靠墙的木架上，一盏老式提灯罩着一块深色的粗布，布罩的边缘被什么东西从内部顶出了微微隆起的弧度，提灯旁边的矮桌上，则是有台老式收音机在低低地播放着萨克斯。
桌子的另一端摊着一份报纸。
路明非视线下意识扫过去，随即微微皱眉。
报头上标着的是……
1962？
可是这油墨新正常。
路明非瞳孔微微收缩了一下。
他正想开口……
“嘶——”
屋子正中央裂开了。 是的，字面意义上的裂开了。
绿色的缝隙。
似是有人从现实的布幔背后拉开了一道拉链，露出底下某个不属于这个时间的空间。
一只穿着旧皮鞋的脚跨了出来。
白发，夹克，吊带裤。
：
袖子卷到小臂，右手正拎着一只油纸袋。
“嗡——！”
裂缝在老人身后合拢。
无声无息。
似是一扇被轻轻带上的门。
三个人面面相觑。 老人手里提着甜甜圈，看着自己客厅里站着的两个不速之客。
先是微微一怔。
然后他的脸色变怪。
象是一个在自家客厅里，撞见了明天报纸头条上的人。
不过这表情只持续了不到片刻，他摸了摸下巴，神色便是恢复如常。
“谢绝推销。”他抬手指了指门口。
“我们不是来推销的！”路明非连忙在海泽尔身后举起一个木箱，“我们带了礼物！”
“……我不买保健品。”
“……”
路明非嘴角抽抽，干脆把酒箱搁在门口的矮凳上打开箱盖。
： 眨了眨眼，老人目光落在酒瓶上。
“咳咳……”
“那就先进来吧。”
……
壁炉旁。
路明非和海泽尔并排坐在一条旧木长凳上。
碟子边缘还有细细的金线。
“古董？”路明非问。
“上周的。”
“哦。”
“先吃吧。”老人把两个碟子推过来。 路明非拿起一个甜甜圈。
咬了一口。
外皮酥脆，内里绵软，糖霜在舌面上化开。
“很好吃。”他由衷地赞叹。
“那当然，1962年的。”
：
斯科特坐在摇椅里，也拿起一个咬了一口，“趁热。”
路明非嚼了两下。
海泽尔也咬了一口。
等等……