旁，一站就是很久。
手指悬在冰冷的、刻着数字的拨号盘上方，指腹甚至已经记住了那串属于四合院的号码的转动轨迹。
脑子里一遍又一遍地预演着接通后该说什么，从“是我”到“你还好吗”，再到“对不起”……可每一次，指尖在即将触碰到拨号盘的前一秒，都会像被电击般猛地收回。
他不敢打。
怕电话接通，听到成才声音的瞬间，自己所有辛苦维持的冷静与坚强都会溃不成军；怕对方还在生气，开口便是冷淡疏离的语气，那会比海边的寒风更刺骨；
更怕自己会在情绪的洪流中失控，将那些藏了半生、跨越了生死、早已深入骨髓的爱意与执念，不管不顾地和盘托出，将两人之间那层脆弱的窗户纸捅得粉碎，连现在这点遥望的资格都失去。
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