，中文系和物理系的教学楼就隔一条银杏道。”
卡片上是手绘的校园地图，银杏道被红笔描了三道，尽头画着个歪歪扭扭的笑脸。
晓宣捏着卡片转身时，听见身后传来他憋了半天的话：“等考完，我请你去看那棵三百年的银杏树。”
晓萱没有回应，因为她不知道家人是否同意她报考这所学校。
回家推开门，程希正站在书房的宣纸上练字，笔走龙蛇，“长风破浪”四个字力透纸背。
听见动静，他放下狼毫转过身，砚台里的墨香混着客厅飘来的炖肉香，格外踏实。
“回来了？”他拿起案上的宣纸，“刚写的，给你当书签。”
晓宣凑过去看，宣纸上除了那四个字，角落还有行小楷：“吾女晓宣勉之”，笔锋挺秀，带着常年握笔的沉稳，却比任何奖状都让她心头发烫。
她知道，父亲的字曾出现在市里的纪念馆，曾题在学校的校训石上，却唯独这张，藏着最软的牵挂。
六月的清晨潮得发闷，空气像压着一层湿棉。
晓宣站在校门口，手心冒汗。
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