到了石砍。他的声音在黑暗里绷成一根弦：“所有人靠墙。女人和孩子到里面去。”
燧把芽推到婆怀里，自己靠在岩壁边。他闻到了。
那是猛兽的味道。不是狼。狼的味道他记得，刺鼻、骚。这个味道更重、更闷，像腐烂的树叶和湿土混在一起。他听过它的名字——鬣狗。元谋人的老猎人说，鬣狗不挑食，活的吃，死的也吃，骨头都能嚼碎。
斑鬣狗的咬合力比狼群更狠。
黑暗中，有人低声哭了。一个孩子说：“我怕。”母亲捂住他的嘴。
岩的声音从洞口传来，低沉：“火把呢？”
“都烧完了。”鬣说，“最后一点炭灭了。”
沉默。
洞口外的呼吸声更近了。燧能听见爪子刨在碎石上的声音，一下，一下，不急，象在试探。斑鬣狗在试探洞口有没有危险。只要它们确定洞里没有火，就会进来。
岩站在洞口，手里握着石砍。他的背影很宽，但在黑暗里，燧觉得这个背影比任何时候都单薄。
“谁去把火带回来？”岩问。
没有人说话。
火种在岩棚最深处，但已经灭了。即使拿到火塘边，也没有火可以引。有人小声说：“外面全是鬣狗，出去就是死。”
鬣站起来：“我去。”
岩按住他：“你是猎手，不能走。洞里这些人需要你守。”
“那谁去？”
岩没有回答。
燧靠在岩壁上，手心里攥着砾打好的石英岩片。他闭上眼睛。砾的声音在他脑子里响：石头跟手，手跟心。火星跟手，火苗跟苔、跟气、跟耐心。
他睁开眼，从阴影里走出来。
“我去。”
鬣转头看他，眼睛在黑暗里发亮：“你去？你连鹿都杀不了。”
燧没理他。他蹲下来，把火塘里的灰轻轻拨开。灰底下，最后一点炭红着，象一颗将死的眼睛。
他先摸了摸腰间。黄石头和石英岩片都在。他几乎想把它们掏出来，刮一把火星。可洞里太黑，湿气太重，干苔被女人们攥得又粗又潮；洞口外，斑鬣狗正贴着地面闻。若第一下火星落不住，火没起来，人先乱了。而炭还红着。炭没死，就不必冒险。
燧把干苔拢成一小堆，放在炭上。然后他趴下去，脸几乎贴到灰里，开始吹。
一下。两下。三下。
干苔热了。冒烟了。
他继续吹。烟变浓，灰底下那点红亮忽然动了一下，象什么东西翻了个身。燧把嘴凑得更近，腮帮子鼓起来，一口接一口，不急，不停。他想起砾打石器时的节奏——一下，又一下，手腕带着石锤转，石片一片片剥落。吹火也是一样。不能猛，不能断。要稳。要等它吃住苔。
烟大了。灰底下，一小团火苗蹿起来。
岩棚亮了。
所有人都看见了燧的脸。他满脸是灰，嘴唇干裂，手上裹着渗血的兽皮。但火塘里那团火是真的。不是新生的火，是从将灭的炭里一口一口吹回来的火。
鬣站在旁边，一动不动。他的目光扫过燧腰间鼓起的地方。
燧抬头看他：“火还没死。只要还有一点炭在，火就没死。”
他没有说，石头也能生火。这句话，他留给以后。
岩棚里安静了一瞬。
然后芽哭出声来。不是害怕，是别的什么。她挣脱婆的手，跑向燧，抱住他的腿。燧一只手护着火，一只手按住芽的头。
岩从洞口回头，看着这团火，看了很久。
“鬣。”岩说，“把火把点上。洞口排开。”
鬣没有动。他的目光钉在燧腰间。那张脸上，第一次出现了燧看不懂的表情。不是愤怒，不是怀疑。是别的。
“鬣！”岩厉声。
鬣转身，抓起一根干木棍，凑到火塘里那团火上。木棍点燃了，他举着火把走到洞口。
洞外，斑鬣狗群已经围成半圆。绿眼睛在火光照耀下，一对接一对地退后。第一头斑鬣狗低吼一声，被领头的一撞，掉头跑了。剩下的跟着散开，消失在雨里。
岩棚保住了。
天亮后，燧坐在火塘边，手里握着黄石头。火重新燃起来，干苔换成了干柴，火苗稳稳地烧着，噼啪响。
砾不知什么时候跟了回来，站在人群后。岩看见了他，没说话。鬣天亮前已带人北上，不在岩棚里。
老人蹲下来，看着燧手里的黄石头。
“你昨晚保住了火。”砾说。
燧低头：“火本来就没死。炭还红着。”
砾看着他：“你没用石头打火。”