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早就定了。
定在哪儿，哪一天定的，话里没有。
半截话，就这么长。
半截话，就是全部交代。
他没应，也没推。
枯荣看着他，看了有一会儿。
玄相境的眼神，看不出深浅。
看完，才转身。
枯荣走到墙楼拐角，那背影停了半步。
没回头。
又走了。
背影没入墙楼后头。
人走了，话音也走了。
这一回，城头连回音都没剩下。
整段城头，又剩了一个人。
枯荣走了，城头彻底静了。
白袍坐在老位置，阖眼。
心口那条线，还在。
不紧，不动。
像埋在深水里的一根线。
另一头在哪儿，不知道。
只知道，还连着。
他没去扯那条线。
留着，就好。
这条线最静的时候，就是如今这样。
两边都安生，线就安生。
这条线，他不常碰。
偶尔指头搭上心口，搭一会儿，就拿开。
像探一眼熟睡的人，怕吵着。
气血，一寸一寸沉下去。
连日厮杀的时候，气血是浮的。刀锋上滚，火气顶着，沉不下来。
如今空城独坐，杀声远去，气血反倒一寸一寸，往骨头缝里沉。
呼吸也慢下来。
一息，比一息长。
沉到后来，皮肉一层一层松开，骨头一根一根站出来。
骨头缝里有细响。
像冻土开化，咔的一声，又一声。
金刚骨在门槛外头，一声一声，敲着门。
他摊开手，掌心朝上。
骨头在手底下，温温地烫。
指头攥了攥，又松开。
攥的时候，骨节里咯咯两声，比十天前沉。
从前隔着一步。
这一坐，近了半步。
再坐，又近半寸。
临门一脚。
门就在那儿。
这道门槛，他练了几十年，从来没离得这么近过。
这一脚什么时候落，他心里有数。
不急。
手边，本命飞剑瀚海，横在膝上。
剑身不鸣。
剑穗垂着，一动不动。
剑穗上落了点浮尘。
他没拂。
本命飞剑通灵。
主人静，它比主人还静。
剑，也不急。
一人一剑，一坐，就是一天。
饿了，从怀里摸块干粮。
渴了，墙根下还有半缸存水。
半缸存水，是撤军时特意留下的。
谁留的，他没问。
垛口下头，白天晒透的砖，夜里往外放热气。
他靠着，像靠一炉文火。
空城头的日子，就这么一天一天过。
后半夜露水下来，他肩头的白袍上凝了一层细珠。
天亮，又干了。
守到第几天，他没数。
日子，如今没人替他数了。
日头升了，落了。
升了，又落了。
南边撤走的人，这会儿该过谷口了。
当年进谷的道，如今是出谷的道。
那头的人，该走出来了。
天黑透了。
夜空底下的长城，黑一道，横在天底下。
北边的天，比南边黑一层。
那片黑压压的大军，跟夜色连成一片，望不出界限。
北边那片黑里，号角也歇了。
更北的北方，星星比南边密。
星星一颗一颗亮起来。
他挑了最北的那颗，看着。
看着看着，那颗星沉了下去。
北边的天际线，还是黑的。
白袍沈剑心睁开眼，望向北方。
心口那条线，还静静躺着。
它听它的，他想他的。
望过城外那片黑，望向更远、望不见的那一头。
他心里想的，是另一个自己。